C'è chi ha parlato del libro di Diavoli come di un lavoro misterico, in cui la parola si dirada e si infittisce sulla pagina il segno, si fa prima grafia, poi tratto tipografico, quasi in un tentativo di ideogrammare il testo (peraltro nel blog dell'autore non mancano certo i richiami all'esperienza post-imagista di Pound). Altri si sono soffermati nel dettaglio eliotiano del titolo (un'ellissi voluta in omaggio alla nota pseudo-biografica dell'opera precedente, Versi Clandestini?) e altri ancora hanno ricavato conforto dalla tentazione algebrica delle quatro sub-unità ricomposte. Tutto in piena coerenza con tutto il resto.
Se si parte però dal fondo, dalla citazione di Mingus nell'appendice III a firma dello stesso Diavoli (prima mascherata nello Haitian Fight, luogo improbabile della memoria, poi resa esplicita con l'occorrenza dell'Erectus Pithecanthropus) si capisce quello che già è evidente ascoltando i testi in lettura, al buio (in cuffia o in un locale): le parole, come nel jazz le note, sono i nodi portanti (della voce), gli snodi dell'anima quindi. Sta scritto (secondo le parole di Diavoli-bassista-dei-Fingers): "Quei punti (soli) sul foglio sono l’ultima unità di tutto: il resto è poco più di una vibrazione intorno alla portante".
Così nei Quarti (che non sono solo Quattro come Quartetti per vocazione) sono quattro concerti in quattro luoghi diversi (luoghi che sono prima di tutto circostanze di spazio e di tempo), quattro insiemi di improvvisazioni al tema della serata (i luoghi, i monologhi, i dialoghi muti e la cesura). In coda a tutto il silenzio. Non l'applauso. Il silenzio che è scambio di sguardi e comprensione. E tutto intorno e tra le parole: il bianco. Tanto. Come tanto silenzio e respiro e giorno di vento. "Anche il silenzio non è per questo mai una forma di assenza, ma l’atto minimo per portarsi altrove." Scrive Diavoli. Io qui solo riprendo un istante la sua voce, per raccontarvelo. Sara Veltroni
